6 de Abril 1998. Historias

Caminaba descalza sobre los gijarros de la orilla. Con el mar en calma, el ir y venir de las olas mojaba sus tobillos. <<Realmente está fría>> Pensó. Y era lógico a principios de Abril. 

Se sentó con las piernas cruzadas y de su bolso sacó un pequeño y envejecido bloc de notas. Habían ojas sueltas, algunas de un color amarillento y otras dobladas por las esquinas. Aquel viejo amigo no sabía de Historia del Mundo, pero si contenía miles de historias. De amor; de caballeros con sombrero y monóculo; de damas de burdel; de partidas de póker; de conciertos con solo de acordeón...

Se detenía en las numerosas fechas escritas sobre cada enunciado, recordando aquellos instantes, las canciones, los besos, las risas. Suspiró.

Tomó su bolígrafo bic, y pese a que se podrían anotar más fechas en aquellas hojas, decidió escribir la última entrada. Colocó un mechón de pelo tras su oreja izquierda y comenzó:

"6 de Abril 1998

Historias

Caminaba descalza sobre los gijarros de la orilla. Con el mar en calma, el ir y venir de las olas mojaba sus tobillos. <<Realmente está fría>> Pensó[...]".